Chez vous pour les vacances Quand vous êtes déjà chez vous pour les vacances

Il y a un an et demi, la start-up pour laquelle je travaillais à New York a fait faillite. Je me suis promené un peu dans la ville en restant dans l’appartement de ma copine. J'ai payé mon loyer en temps passé sur la cuisinière et dans la buanderie. Une fois que rien n’a été réglé au travail, la fête du Travail m’a vu acheter un billet aller simple pour Denver. Et retour au sous-sol de ma mère.

Ce n’est pas la première fois que je vis à la maison depuis le collège. En 2010, je me suis fatigué de New York, j'ai quitté mon emploi à Temps libre magazine et a parcouru le pays pendant quelques mois. Je me suis réinstallé à Denver et je me suis retrouvé chez ma mère pendant environ un an. Que vous ayez 27 ou 32 ans, c’est un arrangement étrange qui passe au microscope pendant les vacances.

Ma famille proche a toujours été petite: je suis enfant unique, c’est donc moi, ma mère et mon père. En grandissant, les parents de mon père vivaient à quelques rues de là et les rassemblements de vacances à Denver étaient centrés sur eux. Mon père est l’un des neuf enfants, alors Noël peut être grand et compliqué. C’était merveilleux: trop de vin, un grand chef belge et une société de farces surnommées «The 311 Club» après l’adresse de mon grand-parent. Souvent, nous embarquions tous les trois pour un vol du matin de Noël à destination de Cleveland et recommençions - le Dempsey préférait le whisky au vin - sur le lac Érié.

Mais, un par un, mes grands-parents sont décédés et les deux familles se sont séparées. Ce n’est rien d’antagoniste: les tantes et les oncles vivent sur toute la carte, de l’Angleterre à San Francisco. Sans leurs parents qui les rassemblent, nous ne nous réunissons pas autant. La mère de ma mère venait à Denver pour Noël, mais elle était la dernière à y aller: il y a quelques années. Depuis lors - mon père est un joueur aléatoire - il n’est souvent que moi et ma mère.

Vivre à la maison enlève ce que j’appellerais cette «expérience de la porte avant». Il n’ya pas de vol excitant en arrière, parlant à un inconnu de vos projets à venir autour de deux bières. Il n’ya pas de câlin à l’aéroport ni de course de rattrapage: «Quel temps a-t-il fait? Ils font quoi au centre-ville? »Et, ensuite, il y a la porte et l'ouvrant à l'odeur familière de la maison: je suis déjà là. Je respire ce parfum tous les jours.

Ma chambre elle-même est ma propre petite machine à remonter le temps. En rentrant de l’université ou vivant à New York, j’espionnais des bibelots et des souvenirs qui me feraient revivre des souvenirs: un billet de concert Radiohead, par exemple, ou une copie de Seigneur des mouches. Maintenant, je vis dans les détritus des années passées. Je dors dans un lit jumeau à côté de Heidi Klum et de Jimi Hendrix, affiches que j'ai choisies quand j'avais la moitié de mon âge. C’est en quelque sorte ce que j’étais, mais c’est devenu une partie de ce que je suis aujourd’hui.

J’aimerais que les réunions de famille organisées pendant les vacances soient plus grandes qu’aujourd’hui. Quand j’entends dire que l’Action de grâce de ma petite amie à New York compte 40 membres de la famille, je suis jalouse. Mais, il y a des avantages pour un petit équipage. Il n’ya pas de grand-oncle xénophobe, alcoolisé et épousé par la force de Trump. Il n’ya pas de hâte pressante de livrer comme une famille gourmande. En bref, il n’ya pas de pression.

Il y a environ une décennie, lorsque mon père a déménagé à Chicago, ma mère et moi-même avons entrepris notre propre tradition de Thanksgiving. Nous sortons manger tous les quatre jeudis de novembre. C’est généralement au Fort, à Morrison, dans le Colorado, où nous mangeons des huîtres de Rocky Mountain et du gibier, nous buvons des margaritas aux figues de Barbarie et où nous passons de temps en temps avec des mecs débiles qui s’habillent en tenue de frontière. C'est fantastique.

Regard traditionnel de Thanksgiving de mon homme

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Je préférerais sûrement ne pas vivre à la maison ces jours-ci. Je préférerais avoir un emploi à temps plein, un compte bancaire solide et un lieu qui m'est propre. Les vacances peuvent rendre ma situation actuelle encore plus embarrassante. "Où habitez-vous ces jours-ci?", Demandera-t-on inévitablement lors du bacchanal de mercredi avant Thanksgiving au Cherry Cricket, le point d'eau local. «Le sous-sol de ma mère», dira le jeune homme de 32 ans, avec un soupçon de sourire et un peu de honte - toutes les émotions se bousculant pour une plus grande tranche de mon camembert interne, en fonction de la part de Jack Daniel J'ai eu.

Néanmoins, je crois que je vais me remémorer cette époque avec émerveillement, principalement pour une raison: ma mère. C’est une femme merveilleuse - je suppose que tous les fils le disent, mais je le pense plus que tout au monde - pleine d’idiosyncrasies et de sensibilités du Midwest américain. Parfois, je rentre à la maison après son retour du travail. Je la verrai de la tête par la fenêtre, sachant qu’elle sirote un chardonnay glacé et regarde les actualités locales ou CNN. Je suis heureux de franchir cette porte. Et je suis encore plus heureux d’être chez moi.